La cité de Belcombe, ésotérique au paume des montagnes, vivait au rythme de ses habitudes oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les anciennes échoppes et les façades usées par le temps, une histoire se transmettait depuis des gén&eacu

La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voile inquiétant. Aude, encore hantée par les dessins de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé les masques. L’objet reposait sur la table, son vis&e

abigaelle était dans une période de sa biographie où les soucis semblaient plus différentes que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son gagne-pain et ses collègues, recherchant à bien incorporer les décisions qu